Raum für Meditation

Ein Gebilde aus Stein

Ich gehe auf ein Gebilde aus Stein zu. Hohe Mauern, aber nicht himmelhoch. Als ob sie etwas verbergen wollten – oder schützen.

Wie riesig das Bauwerk ist, merke ich erst später.

Beim Betreten des Gebäudes

Im Inneren gibt eine vergleichsweise niedrige Decke ein Gefühl von Nähe und Schutz. Sie lenkt meinen Blick auf Säulen. Das müssen hunderte sein. Sie tragen elegant und leicht wirkende meist rot-weiße steinerne Doppelbögen.

Rechts und links und vor mir Säulen und Bögen, die sich in langen Reihen hintereinander erstrecken, alle gleich hoch und ähnlich und doch in immer wieder neuen Variationen – wie der stille Rhythmus einer Musik aus Stein.

Die Menschen sprachen von einem Wald aus Palmen. Und wie in einem Wald ist der Blick begrenzt.

Nur Durchblicke in den Bogenreihen lassen erahnen, dass es auch da hinten immer weiter und weiter geht. Gerade dadurch entsteht ein Gefühl von Weite und grenzenlosem Raum.

Hier gibt es nicht so etwas wie ein Zentrum, auf das dieser Raum hinstrebt. Ich laufe auf eine Bogenreihe zu und durchschreite sie. Dahinter eine weitere Bogenreihe.

Ich gehe immer weiter und es sieht immer wieder anders aus, aber doch gleichartig. Kein Detail, das meinen Blick länger gefangen hält. Ich wandere wie in einer Stadt oder eben in einem Wald.

So durchschreite ich eine Bogenreihe nach der anderen immer weiter ins Unbekannte.

Ein Eindruck von Ordnung, Rhythmus und überwältigender Weite und doch von Intimität. So als würde jeder hier seine Identität behalten unter vielen anderen Menschen, die diesen Raum mal beherbergt haben müssen, zum gemeinschaftlichen Gebet und zur Andacht. Ein Gefühl von Ruhe. Fast Meditation.

Völlig unvorbereitet

Völlig unvorbereitet trifft mich ein Anblick, als ich wieder durch eine Bogenreihe trete. Als ob sich der Himmel öffnet. Nach diesen nach oben begrenzten und doch irgendwie dezenten, fast intimen Räumen ein Raum, der nach oben nicht zu enden scheint. Das ist ein Schock.

Ein dramatisch geschmückter Kirchenraum verwirrt und blendet mich. Ein Raum, der himmelstürmend nach oben schießt. Eine Kathedrale in protzigem Gold und Marmor mit Figuren, Altäre und Licht aus übergroßen Fenstern.

Ich stehe wohl da mit aufgerissenem Mund. Kann das sein? Ich bin überwältigt. Das Denken setzt aus. Ich überlasse mich einfach diesem positivem Schock.

Der Raum ist in gleißendes sonnenblumengelbes Licht getaucht. Die Konturen verschwimmen. Ich nehme ihn mehr war, als dass ich ihn sehe. Kein Verlangen, kein Wünschen, kein Schwelgen. Tiefe Freude. Keine Freude über irgend etwas. Nur Freude.

Ich schließe die Augen und gleite in jenen Raum, in dem Stille ist.

Zeitlos, raumlos, ohne Gedanken.

Das ist Meditation ohne Meditation.

Wenn ich diesen Kirchenraum wieder verlasse und in die Räume der Moschee eintauche, erscheinen die Bögen wie Wellen, die um einen fremden Körper fließen.

Ein Weg wie eine Meditation.

Hier ist alles was auch eine gute Meditation ausmacht: Weite, Raum, kein offensichtliches Ziel und immer wieder neue Perspektiven – und auf einmal geschieht etwas völlig Unerwartetes.

Ich gehe, habe aber keine Ahnung, wohin mich der Weg führt.

Flaches Land im Nebel. Umherirren. Und die Sehnsucht nach dem Göttlichen, nach dem Licht.

Und schließlich durchschreite ich einen Bogen, der gar nicht so anders aussieht, wie die bisherigen. Und bin urplötzlich woanders. Ich habe ein Ziel erreicht, das ich nicht angestrebt habe. Das plötzlich da ist.

Ein Ort, am dem nichts mehr ist, nie gewesen ist, auch ich nicht mehr. Und trotzdem ist etwas da, ich schlafe nicht, bin voll bewusst. Ich hänge nicht mehr in meinen Gedanken fest. Die Welt ist zusammengebrochen … und ich bin frei.

So etwas habe ich noch nicht gesehen.

So etwas habe ich noch nicht gesehen. Auch nicht in immer noch islamischen Ländern. So etwas gibt es in Marokko nicht.

Diese Kombination ist einzigartig. Weder Moschee noch wirklich Kathedrale. Zwei unterschiedliche Vorstellungen des Heiligen prallen aufeinander.

Dass die Spanier inmitten der Moschee diesen Kathedralbau gesetzt haben, wird oft kritisiert. Ist es nicht ein Glück, dass diese Moschee erhalten blieb, wo sonst fast alles ausradiert wurde?

Das Bauwerk

Dieses Gebäude ist einer der größten Sakralbauten überhaupt. Mit dem Bau als Moschee wurde 784 begonnen. Im 16. Jahrhundert haben die Spanier die Kathedrale hinein gebaut.